Je suis devenu un vieil homme. La solitude qui est tombée sur moi, il m’arrive de la maudire. Si j’inscris dans un cahier bleu depuis une cinquantaine d’années des phrases extraites de mes lectures, ce n’est certes pas pour me rendre intéressant. Pendant des années, je n’ai parlé à personne de ma manie. Ces phrases que je retranscrivais m’étaient avant tout d’heureux souvenirs dont il n’était pas évident qu’ils fussent transmissibles. Ce qui ne m’empêchait surtout pas de les aligner avec gourmandise.

Pourquoi ai-je décidé d’exhiber mon cahier bleu ? Bien modestement, en catimini, mais de le soumettre à un lecteur éventuel ? Je ne sais pas. Un écrivain n’écrit pas pour ses tiroirs. Il doit en être un peu de même pour ses notes de lecture qu’il n’a jamais montrées à personne. Il a tout à risquer. Puisque ses choix sont personnels, qu’il les a souvent tenus pour secrets. Avec l’âge, la discrétion s’en est allée. Du moins faut-il le croire. Peut-être.

Gilles Archambault