Des nouvelles qui sont autant d’éclats de vies, à la manière subtile et profonde de Christiane Frenette. Le livre Une femme, un écrivain, en séjour au bord du fleuve, entre le clocher du village, qui sonne l’angélus à contretemps, et sa table de travail. Elle arpente la plage pour cueillir des tessons de verre multicolores que la marée a rendus aussi doux que des galets. Elle en a toute une collection. Il y en a des bruns, des verts, des blancs, et plus rarement des bleus, le bleu «Noxema», les plus précieux. Chaque fois qu’elle en découvre un, son cœur bat plus fort. Chacun est unique, un petit miracle, le fruit d’un long et patient travail des éléments, du hasard, du destin peut-être. Elle les classe soigneusement. En même temps, elle se met à collectionner les personnages, ces personnages qui viennent peu à peu peupler sa page blanche. Il y a ce couple qui visite Bruges, et qui sait que rien ne sera plus pareil désormais; il y a cet étudiant qui pèle une orange plutôt que d’écrire sa dissertation sur le bonheur; il y a cette femme qui retourne dans l’appartement vide que vient de quitter à jamais son compagnon ; il y a cette petite fille qui se fait cinéaste pour tourner des scènes de baiser avec ses poupées; il y a ces enfants, enfermés dans leur chambre par un temps d’orage, qui attendent leur mère, la nuit où Marylin Monroe est morte. Dans ces nouvelles, Christiane Frenette, fidèle à sa manière, montre le lent travail de la vie sur les êtres, nous fait assister au moment précis où, fugace, leur vérité la plus profonde affleure à la surface.